Migliaia di poveri “Cristi” ignotamente
continuano a morire ora,
come sempre,
chissà se in nome di un Dio o di altro
e non risorgeranno,
forse,
io non credo,
come se quella croce mai ci fosse stata.
Nella sala d’attesa
d’una stazione remota
relitto impregnato
dell’odore perenne
di ferro e di chiuso
seduto s’una panca
che pare di chiesa
sento la pioggia sottile
battere le pensiline
con lo stesso rumore
del...