Vagano bizzarri nella sera,
nuovi pensieri,
a rincorrere i sogni,
mi sembra di vedere pipistrelli
a caccia incessante di falene,
che a tutti inseguirli
la mente mi s’affanna.
Son voli notturni,
tanti, fitti e silenziosi,
la caccia di un sentire
che diventa preda.
In rapace mi cambio,
ad occhi sbarrati,
sto fermo
eppur pronto a volare,
nell’insidia della notte scura,
a far mia un’emozione
e farmi sazio
di quell’idea ghermita.
Poi, se nasce musica, ne scrivo,
ed è borra di gufo,
rigurgito di dentro,
ogni riga versata sul foglio.
