Migliaia di poveri “Cristi” ignotamente
continuano a morire ora,
come sempre,
chissà se in nome di un Dio o di altro
e non risorgeranno,
forse,
io non credo,
come se quella croce mai ci fosse stata.
Sono i giorni delle foglie bruciate
quando ancora urla forte il sole
sella terra più dura ed asciutta.
C’è come una sottile malinconia
nel pieno dell’estate avanzata
che ammicca...
Carezzo
le mie cieche illusioni
dell’essere ancora.
Dilato
il tempo che mi resta
col nuovo e l’improvviso.
Mi perdo
in strade ignote
per il gusto di...