Un nuovo libro scriverò
su pagine vuote
di diversi colori
e siano pur diversi
i colori dell’inchiostro.
Come se i colori stessi
potessero cullare le parole,
vestirle perfino
dei sensi indicibili,
del calore e degli odori.
E' una notte senza luna
anche se c’è,
col sole andato ho freddo.
Il tempo scivola
sulla pelle grinza degli anni
e resta un vuoto.
I fragili germogli
dei semi sparsi lontano
s’inchinano...